Argot

Il y a d’abord

ce quelque chose que tu ne dis pas

couturé à l’instar d’une robe

à ton pourtour

une

nouvelle robe – il y a

ton sourire las

de mon pas lourd

ces myriades de poèmes, ces

brassées de chansons

quand je danse et

que tu n’écoutes plus, il y a

tes yeux détournés à ma vue

et je tempête –

tu n’en feras pas cas, obstinément tu

restes muette

il y a ton absence, ce jour-là

et puis les autres

je pleure sur des photographies,

les nôtres ;

je touche du bout des doigts

des cases du calendrier –

celles où il y a

un argot

inventé.