L'arbre et l'oiseau

Elle est partie, la femme que j'aime,

elle a filé comme l'oiseau

et ce nid de plumes et de brindilles

où se lovaient ses chants les plus beaux

aujourd'hui plus rien n'y scintille

si ce n'est une prière païenne.

Elle a migré, l'hirondelle,

loin des branches tordues de cet étrange chêne

que le soleil n'échauffe pas.

La nuit son ombre encore s'y promène :

tout au long de l'écorce, je la vois qui tournoie

gonflée de ritournelles - puis la brise après elle !

et j'écoute l'une et l'autre, quand s'achève l'escorte :

au matin je déblaie musiques et feuilles mortes.