L'île déserte

Sofiane, je ne le connais pas bien. On se salue quand on se croise au quartier, on fait quelques pas ensemble parfois. C’est un ami d’ami·e d’ami·e… On pourrait remonter tellement loin comme ça, que je me demande s’il en a, des ami·es. Des échos me parviennent, qui ne le dépeignent pas de façon particulièrement flatteuse : il déconne, quand il boit. Il frappe jusqu’à son frère. Il aurait poignardé Messaoud, un de ces autres ami·es d’ami·es avec qui il m’arrive de discuter. Un de ces autres grands oubliés de l’Histoire.

Même que je finis par tous les confondre.

Il est doux comme un agneau, Sofiane, avec moi. Peut-être qu’il me baratine. Peut-être pas. J’évite de me poser la question, à vrai dire. J’essaie de restée sourde aux rumeurs, de me concentrer sur ce qu’il paraît. En le regardant me faire une énième révérence, l’air hilare, je ne peux m’empêcher de penser pourtant : si on était sur une île déserte lui et moi… Tu ferais quoi de moi ?