La blancheur

Elle frotte des crèmes décolorantes sur sa peau asséchée, elle prend des bains de lait.

Ses cheveux défrisés tombent droit sur ses hanches, qu’elles serrent dans des corsets pour mieux les affiner.

Elle porte ses fausses Louboutins jusque dans les vécés, ses lentilles de contact ont le bleu des pervenches. Dans son armoire, les chemisiers ont succédé aux robes wax ; chaque cours de diction l’éloigne de Dakar en phrases soulagées.

Toustes ses ami·es ont le teint pâle des monuments français.

Elle n’a plus goûté de manioc ni de riz diola depuis son arrivée.

Elle s’en souvient très bien, c’était un 23 mai : le lendemain matin, quand le clocher de l’église a vrillé ses tympans, elle a vomi son xedd et son dieu s’est caché.

« Une nouvelle vie ! » sa mère répétait, « une vie riche ! ». Dans la pénombre du vestiaire, elle agrafe à sa blouse l’insigne mordoré des hôtesses de caisse.

Le miroir fait reluire les contours de ses paumes presque blanches.