La distance

C’est l’hiver.

Le givre a tissé ses toiles sur les bords des vitres,

la buée se forme aux naissances des chaleurs

sur toutes ces fenêtres où tu ne liras pas « Je t’aime »,

où ne sera pas dessiné pour toi

le moindre cœur

(se console-t-on toujours de ces enfantillages ?)

C’est l’hiver et et la douceur

de ton souffle dans la nuit noire

n’a pas plus de pouvoir que de voler à la froideur

quelques secondes,

de faire apparaître quelque chose de blanc dans l’air glacé

de ces ruelles vides de ton nom, leurs milliers de plaques - toujours les mêmes -

sans reflets, tournées vers nulle part –

je ne sais pas qui tu es

moi non plus

ton corps ne forme qu’une vague silhouette, une ombre parmi tant d’autres

juste un peu plus mouvante peut-être

de qui sait les pointes douloureuses des tremblements

quand la force même du vent ne me touche plus

quand je me réalise ombre moi-même

et alors la seule chose dont je sois encore sûre

c’est de la distance entre nous