La petite mort

(Tes yeux noirs Ta culotte rose)

ma main circlue au plus profond de toi

entre nos cuisses nues qui dilate et qui ose

presser comme une éponge ta vulve en émoi –

et ce matin encore la horde de nos doigts

qui repousse l'assaut du réveil morose…

Mais tu ris : L’heure n’est plus aux songes

Qu’une alarme retentisse ou non

Après le café, la douche chaude

Après le métro, boulot sous les néons –

Et c’est la nuit qui nous soulagera

Demain férié, c’est jour de maraude

Tu ris : pour les amours du salariat !

retiens-moi jusque dans les songes,

autour de nous resserre toutes les cordes :

je me jure fidèle quand l’espace n’accorde

entre nous rien de plus que nos cris en osmose.