La salle d'attente

La marguerite tourne entre mes doigts : regrette… regrette pas… regrette… regrette pas…

Chaque pétale, une fois arraché, dégringole du poids léger de son indifférence sur mes genoux.

Je marque une pause – il n’y a aucune ventilation, et la chaise est tellement raide.

Effeuillé à moitié, le cœur jaune ressemble à ces soleils d’enfants crayonnés, aussi ronds que des pièces de monnaie.

Aux raies blanches, seulement. A une moitié de raies blanches d’astre blessé.

« Mais bon sang, Anna (c’est quelque chose que tu aurais pu dire) – qui pleure ainsi sur des fleurs ? »

De toutes les façons, c’est trop tard. Je pique la tige dans la volute de mon chignon.

Enroulés sur eux-mêmes au creux de mon sac, les papiers du divorce attendent leur rendez-vous.