La sonnerie

Quelque chose sonne. Ce doit être le four. Je crois que maman a fait un gratin de pâtes. Pourquoi fait-il si noir ?

Je cligne plusieurs fois des yeux pour les décoller. La pièce est plongée dans la pénombre et d’où je suis, je ne distingue que le dos d’un canapé et l’ampoule, à nue, du plafond, que côtoie… Un drapeau jamaïcain boursouflé, retenu à chacune de ses extrémités par des punaises. Il y a un amoncellement de capsules de bières dedans, je me souviens maintenant. Le bang a fait son effet.

Un ronflement se fait entendre près de mon oreille gauche et je tourne la tête : les traits flous du visage de David, le compagnon de mon amie Liane, se dessinent de profil – David, dont c’est l’appartement. Une sonnerie se fait de nouveau entendre et je reconnais l’avertisseur de mon téléphone portable, mais alors que je me relève pour le saisir, je réalise avec effroi que ma culotte et mon jean sont ratatinés sur mes chevilles – ou, simplement, qu’un homme se fiche de ce qu’il a fait.