La travailleuse

Mains blanches, phalanges habilleuses

de livres, d’enfants, de boutons à ton cou –

à la lumière, leur peau laiteuse

de croissants dorés se pare comme de bijoux

qui caracolent, qui jouent

constellation de courbes de tâches de rousseur

ont le secret langage des liens en pointillés ;

sur ton corps-partition correspondent en sœurs

pois et pierres de lune que le vent fait danser

valse d’Ariane, ronds de beauté

aux contours de tes doigts dans le vide s’enroulent

les fils électriques de lampes suspendues

gestes et filaments sur les murs se font foule

d’ombres théâtrales, qui aphones se muent

et roulent - de façades en rues

alliances polychromes des devantures du soir :

leurs néons sur tes paumes irisent les sillons

des chemins de fortune où l’ouvrage se moire

en bâtisseur de rêves aussi bien que de ponts

artistes artisanes, qui se portent au front

quand l’heure est au repos, ton index pour empreinte

presse l’interrupteur dans un dernier sursaut –

à ton adresse ressemble cette toile peinte !

dont brillent les méandres, en un nocturne écho

oh ! tes mains qui s'endorment tout auprès mon dos...