Le corps

Ce n’était plus quelque chose de simple pour elle – d’habiter son corps. Elle se remémorait, un peu amère, la facilité que ça avait été d’être une enfant, au final : sans poils à traquer maladivement, sans la protubérance – qui lui paraissait encore insolite – des deux glandes mammaires bourgeonnantes sous ses débardeurs et sans tout ce sang épais, à la texture de crachats et dont les millilitres se comptaient en métaphores de cuillères à soupe (elle avait lu cet exemple dans un livre), lui qui coulait entre ses jambes vaille que vaille, cinq jours par mois et lui donnait régulièrement le sentiment de laisser échapper quelque chose d’elle-même qu’elle ne se souvenait pas avoir retenu, qui n’avait pas le moindre rapport avec une quelconque forme de contrôle etou de familiarité ; qui se bornait, dénué d’intérêt personnel, à exister, à faire subir.

Théoriser sur le sujet n’y changeait rien. Pétrie d'angoisse, elle sentait la tâche humide et froide s’élargir dans sa culotte.