Le temps

- Non mais, regarde-la, s’est exclamée Joëlle.

Sybille leva les yeux de son journal et en profita pour nettoyer ses lunettes. Du haut de sa dix-neuvième année d’existence, Lou, assise sur un banc à quelques mètres de là, offrait sa gorge au soleil, menton relevé et paupières closes, une cigarette à moitié consumée calée entre le majeur et l’annulaire, là où la peau forme la pointe d’un V. Un·e guépard monumental·e dont le bout de la queue naissait du duvet de ses cheveux, qu’elle portait courts et ébouriffés, se déployait jusqu’au torse de l’animal, coupé à mi-longueur par l’échancrure d’un débardeur bleu nuit.

- Ses tétons pointent et elle ne s’épile même pas, reprit Sybille, qui du dos et des seins était passée aux détails des aisselles, puis des jambes aux trois-quarts nues que laissait libres un short ocre informe. De notre temps…

- De notre temps, Cookie Dingler était ta seule liberté, interrompit Sybille en remettant ses lunettes.