Les murs

Tout est si froid.

On ne m’ouvrira pas la porte

pas plus qu’une fenêtre, ou un trou dans un mur

– et je les longe tous –

mes paumes

collées aux parois, mes doigts

courant le long des pierres

à la recherche

d’une faille à élargir,

d’un fil

peut-être

il y aurait cet·te autre au bout –

la cloison deviendrait poreuse

dans l’ombre de ma silhouette

dans la forme de mes contours

je glisserai ma tête

mon corps tout entier

je remonterais le fil,

je m’y enroulerais jusqu’à toi

je m’y enroulerais jusqu’à toi.