Les voix

Elles parlent elles coupent elles disent elles répètent elles haussent le ton, quand elles crient elles ordonnent quand elles ordonnent elles font.

Elles font, je te mens pas.

C’est à cause d’elles que je suis ici. Elles l’ont cogné, cogné, cogné jusqu’à ce que les flics nous séparent. J’ai pas ma voix quand elles l’ont. J’ai que les restes.

Le sang sur les mains, comme iels disent. La culpabilité l’espoir l’attente les questions les souvenirs la mémoire son regard ses poings son visage sa vie ses raisons – sa rage.

Pourtant je fais toutes les injections, je prends tous les médocs. Des fois je suis même tellement dans la ouate que je crois qu’elles viennent de là.

Puis des fois je crois rien, je fais juste comme avant.

Je regarde le mur blanc devant moi.